Зашкафный философ

                Подросший ребенок, воспитанный жизнью за шкафом...
                В. Цой

Я не поэт и не учёный,
не археолог, не моряк.
Был своей жизни палачом я,
на треть лентяй, на треть мастак,

на треть не знаю кто. Дивана
продавливаю мякоть часто.
Чай в брюхо провожаю, в ванной
ищу в мытье и в пене счастье.

"Нет счастья...Есть покой и воля..."
Так, мнится мне, писал поэт.
Да, жизнь прожить- пройти по полю,
и в ширину версты в нём нет.

Болело сердце как глаз в мыле.
Душа не воспаряла ввысь,
а мне иные говорили:
"Попробуй, что ли, помолись."

Молился, это помогало.
Но продолжал лениться я.
Во мне усидчивости мало,
и мало в голове царя.

Стрелу легко пускает в небо
преобразованный в лук тис.
Совет мне дан как крошка хлеба:
люби, люби, твори, трудись

Тогда прошедшего дым серый
не съест ни душу, ни глаза.
Ты сотворён летать как стрелы,
не как свинья, не как коза

шар делать из боков. Да, кости
и плоть становятся старей...
Уходит время словно гости,
зонты оставив у дверей.

Так хоть бы светлые картины
дожди не смыли с ткани их.
Я вас опутал мыслью длинной,
пора заканчивать мой стих.

Пусть дни закатятся монетой,
упавшей в с колой автомат-
приму безропотно я это,
червям могильным буду рад.

До смерти покаянья мне бы
успеть достичь...А вы вольны
поплыть направо или влево
нестись как рыбаков челны.

             октябрь 2024