Прозрачное стекло бокала,
Внутри напиток цвета янтаря.
Я сквозь него, словно закатом алым,
Смотрю как шхуны опускают якоря.
На палубах усталые матросы
Бормочат что-то про нелёгкий труд.
Швартуют кнехты, закрепляя тросы,
И к стойке бара медленно бредут.
Потрёпанные гневными ветрами,
Лихой волной в клубах солёных брызг,
Безумной качкой и холодными дождями.
Им возведён рыбацкий обелиск.
Я дам им кров, не хитрой снеди малость,
Да виски тот, что делаю я сам.
Я подарю улыбки им, забрав усталость,
И бодрости придам их голосам!
В бокалах ароматные тона,
Напитка, что созрел в дубовых бочках.
В нём есть и дым, и скандинавская волна,
И солод, тлевший на торфяных кочках.
И улыбаясь, закалённые мужчины,
С уловом - скажут - завтра повезёт.
Чтобы отдать швартовые им не нужны причины.
Бушуют волны, море вновь зовёт.
Виски
© Copyright: Олег Горцев, 2024
Свидетельство о публикации №124110107110
Свидетельство о публикации №124110107110
Рецензии