Проснись братишка, ведь не поздно;
От сна былого отойти
И в руки неокрепшие, взять вожжи;
Израненной, коверканной души
Ведь больше твоего, людского горя;
Поверь никто и в жизни не встречал
Поймёт, лишь повидавший вкусы боли;
И обесценит тот, кто не страдал
Кому-то всё покажется пустячным
А кто то вовсе засмеёт;
Бравада помогает безучастным;
И мало кто обнимет, и поймёт
Мы все такие разные, но и похожи,
Не презирая, можно мирно жить;
Вот только порой гнев под кожей;
И страх сомнений, голову кружит
Может быть текст мой , слишком пацифичен;
Может быть просто лицемер;
Бываю слишком энергичен;
Внутри я дворник, а снаружи мэр
Я так привык быть неудачным
Что от удачи я бегу;
Будто судьба - это великий панчер;
А я пощёчину ей бью...
Судьба в руках
© Copyright: Шулаков Никита, 2024
Свидетельство о публикации №124110100655
Свидетельство о публикации №124110100655
Рецензии