Эх, клён ты мой пропавший,
За стеклом заледеневшим.
Для здоровых, не пропащих,
Гурманов – по водке белой…
Инея звёздами она покрыта,
В горячих тают, что руках.
В России водка не забыта,
И в Европе же по ней тоска.
Достанешь её из морозилки,
Чистую, как дЕвицы слеза,
Подцепишь сельдь на вилку,
Что от соли вылезли глаза…
Пред этим, её застывшую,
Аккуратненько в хрусталь,
Чтоб не лить умышленно -
Из ендовы, как было встарь…
Русскую настойку на клену,
С ароматами лесов, полей…
Стопочку себе – жене одну,
Ну, а лук, селедочку, за ней…
И побежала кровь по венам,
Разнося огонь по организму.
Сразу засияла жизни сцена,
Без экивоков – эвфемизмов…
Ну, вот и порозовели щёки,
И улыбки, у обоих до ушей.
Вот и счастье – в кои веки…
Эх, горячих не хватает щей…
Здоровому, что нужно мужу?
Любила, чтоб любимая жена,
Чтоб хоть в жару иль стужу -
Кленовой, угостит тебя она…
Клён ты мой пропавший...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124110106284
Свидетельство о публикации №124110106284
Рецензии