Это тонкая хрупкая ткань...
словом, звуком коснёшься - порвётся...
В глубине, в зазеркалье колодца,
вдоль строки проплывёт звёздный скат...
А под утро причудится всплеск,
еле слышная флейта за дверью...
В самой древней живой колыбели
ритм един у пульсаров, сердец...
Так звучат, раскрываясь, миры,
так внутри распускается нежность...
Ты уже не останешься прежним.
Это МЫ... Мы в начале игры...)
В руслах тех непроявленных рек
так теченье обнимет за плечи,
что не высказать сказочность речью -
только слушать,
дышать
и смотреть...
на глубине
© Copyright: Яна Кирс, 2024
Свидетельство о публикации №124110100533
Свидетельство о публикации №124110100533
Рецензии