Где-то, за душой, клубится серым
дымом нескончаемая горечь.
И уже не будет так, как раньше.
Ты возводишь новые барьеры,
стены. Не пытаясь больше спорить -
нет бесед, а значит в них нет фальши.
Вечер. Вкус вина стирает грани
мыслей, затуманивая разум.
За тебя и шутит, и смеётся.
Спрятав за душой всё то что ранит,
сверху налепив фальшивых стразов,
падаешь на дно судьбы колодца.
Не будет
© Copyright: Тата Крафи, 2024
Свидетельство о публикации №124110105246
Свидетельство о публикации №124110105246
Рецензии