Мы все теперь немножечко поэты

Мы все теперь немножечко поэты.
И я грешу порой...Чего скрывать?
Пишу стихи... Хотя стихи ли это,
когда хромает пятистопный ямб?

Молчанию б у камня научиться,
терпению б у матушки-земли,
но вновь тахикардия дерзкой мысли
ворует сон, пытая словари.

О, женщина! Тебя придумал гений,
увековечил Рембрант твой портрет,
ты мать Христа, а я живу в сомненьи -
получится ли из меня поэт.

За что такие муки мне, невинной?
Стихи - они во все века - стихи,
а кто-то ж пишет с лёгкостью картины
и славой уплотняет кошельки.

А я пишу, стирая пот с ладоней,
всю ночь глаз не смыкая, как солдат,
но как строку луч солнца первый тронет,
листки в корзину с мусором летят.

Ну пусть присвоят статус графомана,
пусть Пушкин и Есенин засмеют,
коль не известность, а дыра в кармане
и только смех за (не)стихов дебют.

Коль невозможно с места сдвинуть горы
и словом вечным не оставить след,
сменю на краски нудные глаголы
и напишу потомкам свой портрет.