Мы все теперь немножечко поэты

Мы все теперь немножечко поэты.
И я грешу порой...Чего скрывать?
Пишу стихи... Хотя стихи ли это,
когда хромает пятистопный ямб?

Молчанию б у камня научиться,
терпению б у матушки-земли,
но вновь тахикардия дерзкой мысли
ворует сон, пытая словари.

О, женщина! Тебя придумал гений!
Увековечил Рембрант твой портрет!
Ты мать Христа! А у меня сомненья,
что я хотя б малюсенький поэт.

Пишу, пишу и пот со лба стираю,
всю ночь глаз не смыкая, как солдат,
и вроде и заходят, и читают,
но только лишь молчанье - результат.

Со словом я срослась всей пуповиной,
но где же все поклонники мои?
А кто-то пишет с лёгкостью картины
и славой набивает кошельки.

Ну пусть присвоят статус графомана,
пусть Пушкин и Есенин пальцем ткнут,
коль не известность, а дыра в кармане
и горе лишь за нестихов дебют.

Чтоб зря не напрягать ни вас, ни связки
и, чтоб впустую не потратить жизнь,
куплю холсты, мольберт себе и краски
и вот тогда, поэзия, держись!