Как давно это было

Как давно это было, слушай.
Исполинские липы шурша, заглушали слова, никому не нужные,
мячик рыженький с крыш скатился едва и повис.
Мы шагали июльскими тёплыми лужами,
голуби стаей взлетели с крыш в соседнем дворе, покружили и вниз.
Ты улыбался, как хитрый лис, а я, пожалуй, дрожала как полевая мышь в ноябре.

Я ведь смелая (здесь читай влюбленная по уши и дурная),
я ведь думала, что мы больше никогда не увидимся.
А почему бы тогда и... да?
Пока не поздно,
пока не погасла фонарная слюда и не зажглись звёзды.
"Я...
Тебя...
На, читай сам".
И бежала, что было мочи.
И не спала полночи -
с бокалом, наполненным напополам вином и мыслями,
вспоминала построчно каждый стих из той первой тоненькой книжечки,
для тебя написанной.

И вот спустя годы, рассветы, закаты, расстояния и километры трасс,
ты знаешь, я не хочу славы, признания,
аплодисментов на сцене,обложек блестящих.
Я хочу просто писать -
для тебя,
для себя,
для нас.
Как ты там говорил, помнишь:
"Это ли не прекрасно по-настоящему? "



"Нет, я не буду знаменита.
Меня не увенчает слава.
Я — как на сан архимандрита
На это не имею права.

Ни Гумилев, ни злая пресса
Не назовут меня талантом.
Я — маленькая поэтесса
С огромным бантом".

Ирина Одоевцева