За окнами лишь снег с дождём...

За окнами лишь снег с дождём.
Передо мною — собеседник.
Коснулись тем о том, о сём,
заходит речь о смысле денег.

Нажива, роскошь, алчность душ —
всё это точно не от бога.
Я утверждаю: деньги — чушь,
особенно, когда их много.

Стяжатели — да им пенять
нет смысла, правда, если — гады, —
они больны, им не понять,
как мало человеку надо!

— О, вы неправы, — гость — в ответ, —
без денег жизнь — лишь на помойке.
Наверное, у вас их нет,
одни долги и неустойки?

Кого я только ни знавал
любого уровня и класса,
но люди гибнут за металл,

отлитый в денежную массу.

Богач, ничтожество притом,
но вам с таким не потягаться.
Смысл человечества лишь в том,
чтобы умело продаваться.

Усадьба акров на семьсот,
дом — переполненная чаша,
машины, яхты, вертолёт,
и это всё, на время, ваше...

— Раб денег ваш миллионер,
ему товарищ — волк тамбовский!
Богатство — прах, тому пример —
Чубайс и тот же Березовский.

Начав с нуля, вернулся в нуль.
Не всё пихать полезно в глотку!
А, если нужен лишний рубль,
схожу к людЯм на подработку.

— Не переспоришь вас никак!
Таких людей уже не сыщешь...
Да вы, пожалуй, артефакт!
Хотите, я займу вам тыщу?..

Сижу, руками стиснув стол. —
ну, наглый парень — точно прыщик.
И эта тыща мне на что,
вот, если б сто, зачем мне тыща?

Час битый с ним я говорю.
Слова и сумрачны, и жутки.
Таких я шуток не люблю.
Ах, если б это были шутки!

— Все покупались ради благ,
всем можно втюхать или впарить...
Но волю я собрал в кулак:
— Проваливай, кончай кошмарить!

И он исчез, как не был он.
Ничто не выглядит зловеще.
Наверное, я видел сон
дурной. Надеюсь, что не вещий.