Она читает Вас...

Писались и романсы, и стихи,
Для Вас писались по веленью сердца,
Но Вы остались слепы и глухи...
Среди пустой житейской чепухи
Для Вас открылась потайная дверца...

Но Вы другой тропинкою пошли,
Гордыня Ваша достаёт до неба...
И тает что-то нежное вдали,
Крапивою все тропки заросли...
Но Вы любви желаете, как хлеба.

Но ведь любовь не хлеб и не халва,
Она во все века непостижима...
Ей не страшны ни годы, ни молва,
Она бывает часто не права,
Но без взаимности проходит мимо.

Она читает Вас издалека...
Стихи её влекут неодолимо...
Она стоит у Вашего виска -
Наивна и беспомощно хрупка...
Но Вы больны другим неизлечимо.

         *****

Мы такие взрослые, я знаю,
Вспоминать нелепо о былом...
Но о Вас я часто вспоминаю,
От себя стихи пишу тайком...

Для чего Вы мне, не понимаю,
Беспределит разум, видно, мой...
Из стихов почти не вылезаю,
Кто мне напророчил непокой?

Знаю: легкомысленно и странно
О любви стихи уже писать...
И желать меж строчек неустанно,
Что-то очень важное сказать.

2024г