Сердце

Что же, сердце родное, поделать с тобой?
Твои ритмы сбоят и тревожат,
Грудь сжимает порой нестерпимая боль,
А отпустит – и день вроде прожит.

Мысли-змеи шипят: “Завершается срок.
Вдоволь ты погостил в этом мире.
Подкрадётся арктический белый зверёк –
То ли в пекло уйдёшь, то ли в вырий”.

Эту чёрную метку придётся хранить.
Что начертано, то и случится:
Скоро Парка отрежет истёртую нить,
Часть меня упорхнёт, будто птица.

Но пока ещё сердце клокочет в груди,
Новый день – словно дар драгоценный.
Я живу. И неважно, что ждёт впереди:
Хоть сума, хоть тюремные стены.

Я ловлю быстротечные радости дня.
Каждый миг, как последний, мне дорог.
Изойди, сердце, пляской! Побольше огня!
И сгори яркой вспышкой, как порох.


Рецензии