О поэзии

Я измельчал. И стал корявым слог.
Слов потускнели высохшие краски.
Упала на страницы пыль дорог -
Они скрипят, им нет словесной смазки.

Ни вдохновения, ни мыслей нет, ни тем.
Апатии укрыло одеяло.
Из развлечений - только сплю и ем,
Без удовольствья, неохотно, мало.


И всё ж поэзии живёт
Во мне незримый глас.
Я с ней играю чёт- нечёт.
Кто победит из нас?

Загадка вечная кольца:
Конца, начала ль нет?
И по велению ль Творца
В душе живёт поэт?


Поэтов строки не читаю
Я наизусть.
Мне от чужого каравая
Не нужен кус.

И брать чужую мысль в рассрочку
Мне не с руки.
Сам твёрдую поставлю точку
В конце строки.


Рецензии
"И всё ж поэзии живёт
Во мне незримый глас."

Владимир, это самое главное. И ты молодец, что это понимаешь. А потом "цыплят по осени считают". Я сам думал о себе - всё, исписался. И неожиданно, написал больше, чем в прошлом году. Да, не так слажено, как раньше, и "слова скрипят" в пыли времени, но худо-бедно тащится поэтическая телега.
И тебе желаю не останавливаться на дороге, хотя и тяжёл груз памяти, и вокруг чёрт знает что творится, и противно подчас и жить. Только стихи для нас являются настоящей свободой. Так будем это беречь.
Всего доброго.

Михаил Сонькин   10.11.2024 02:01     Заявить о нарушении
Спасибо, Михаил!
Действительно в последнее время мысли вертятся с трудом. Но жизнь продолжается, а время от времени и приходят строки в голову. Это уже даже не зависит от меня. У тебя, думаю, то же самое.

Владимир Бегма   10.11.2024 18:21   Заявить о нарушении