Так вот она какая - осень,-
не будем думать о зиме,-
и листья хрупкие разносит
усталый ветер по земле.
И оползает с плеч пригорка,
страшась холодной синевы,
застиранная гимнастёрка
сентябрьской выцветшей травы.
И нам с тобой одна награда,
одна забота и беда,-
вдоль медленного листопада
идти неведомо куда.
Владимир Полетаев. Осень
© Copyright: Максим Троянович, 2024
Свидетельство о публикации №124110101108
Свидетельство о публикации №124110101108
Рецензии