Осенняя прогулка

   — Лист золотой подари.
   — Бери.
   Пусть он в ладонях твоих сгорит...
     Лена Оливвла. "Клён мой"

Надела осень яркий медальон –
кипучая натура, озорница.
И плещется у дома старый клён –
шуршат листы, как ветхие страницы.
Узнать бы мне, о чём они шуршат –
прочесть бы с лупой каждую прожилку.
А ты о чём задумалась, душа?
Давай в старинный парк от всех сбежим-ка!

Нависло рядом облако тоски,
но сердце неба – солнце – не допустит,
чтоб метили попасть в мои виски
холодные литые пули грусти.
Исправить можно всё. Пускай со мной
из золота – лишь осень золотая,
я буду верить в крылья за спиной
и в то, что люди всё-таки летают.

Навстречу – пара, под руку идя:
чернильный зонт и ветреный белёсый
плывут себе под музыку дождя,
что льёт на них серебряные росы.
И что им время, возраст и дожди,
когда в сердцах царит любовь земная?
Эй, дождик! Их у мира укради,
да только возверни – не то... Вас знаю!

Ничто не вечно, клён. Об этом – страх:
такой обычный, липкий, человечий.
Но твой листок горит в моих руках:
возьму его в гербарий – будет вечным.
А я... О, клён мудрейший! Как же я?
Что будет мной оставлено на свете?
Листы мои, шуршащие друзья,
как много их пустила я на ветер...