Берёза

Я стою, вдыхая этот ветер...
Он касался локонов твоих
И, быть может, даже не заметил...
Я пишу тебе вот этот стих,

Стоя под раскидистой берёзой,
Вдалеке от дома твоего...
Разучился изъясняться прозой...
Хочется мне только одного -

Чтобы ты своим волшебным взглядом
Строк коснулась трепетных моих...
Чтобы ты была со мною рядом,
Чтобы мир был лишь для нас двоих!

Вырвалось.. Прости. Я умолкаю.
Я не вправе этого желать...
Всё я превосходно понимаю,
Но и не могу, не признавать,

Что хотел бы быть к тебе поближе,
Хоть бы на один меридиан!
Самолёт летит сегодня ниже,
Я же продолжаю свой роман...

Да, роман в стихах, почти "Онегин",
Что тебе когда-то посвятил...
Мои строки словно обереги -
В них частички сердца поместил...

Ты прочти, Родная эти строки,
Пусть тебя мой дух обережёт,
Вышли у разлуки нашей строки -
Календарь карманный не солжёт...

Календарь... Да, тот. С твоим портретом...
Он со мной повсюду, твой портрет...
И вопрос сменяется ответом,
Кончится всё это или нет?

Никогда не кончится, Родная!
Буду я всегда писать тебе!
Нет такой земли, такого края,
Где бы изменил я сам себе

И не подарил Любимой строки...
Каждым утром - новые стихи...
Пусть кричат под окнами сороки,
Споря из-за всякой чепухи...

Я стою, вдыхая этот ветер,
Что тебе причёску растрепал...
Ты прекрасней всех на белом свете!
Как же долго я тебя искал...