Бездомный

«У вас есть дом?» — спросил причудливый мужчина с бородой. Уродливый и грязный, он пах портвейном, и не от возраста он был совсем седой. Я каждый день в одно и то же время взглядом провожал его отвратный силуэт. Он был совсем худой и мелочи у проходящих мимо клянчил на билет домой.

— С какой же целью вы задали вопрос? — Он молчалив всегда был, но сегодня я услышал голос, охрипший, еле говорящий слов, глаза его наполнены дождем. Он бормотал и несуразно нёс:

— Вы знаете, давно я не писал стихов, — ответил он. — Я вдохновение давно сгубил и музы позабыл я облик, и ничего давно я в жизни не видал. Но вы, вы счастья полон. Готов поспорить, у вас красивый дом, уютный наполненный любовью и теплом. И я хотел бы написать о нем. У вас есть дом?

А я и рассказать не против был, но вдруг задумавшись, я понял: мой дом не там, где звезды ярко светят. Мой дом не там, где дует мне знакомый ветер. Какой он? Дом? Большой, красивый, светлый?

Мой дом не эта улица, не этот город, не этот маленький райончик за рекой. Мой дом — где меня ждут и любят, где смех родных и… мой дом другой, такого нет.

— Так где ваш дом, ответьте мне — опять был слышен голос томный.

— Нигде… я, как и вы, бездомный.