Осень на грани излома,
В мозг её прут холода.
В поле покрылась солома
Корочкой хрупкого льда.
Ветер про меланхолию
Нудно поёт в эти дни.
Не убаюкать стихию,
Боже, как есть, сохрани!
Я ухожу тихо с поля,
Усталь ввалилась назло.
Чувствую, потная доля
Грузно пришлась на село.
В зоне дневного молчанья,
Не ощутив теплоту,
Ем всухомятку мечтанья,
Видя вокруг пустоту.
Внутренний голос мне вроде
Шепчет, как истинный маг:
"Грусть гиревую, Володя,
Кинь прямо в мусорный бак".
На грани излома
© Copyright: Владимир Мошонкин, 2024
Свидетельство о публикации №124103103210
Свидетельство о публикации №124103103210
Рецензии