Мне в небо бы, к Богу...

    Несчастен тот, кому воспоминания о детстве приносят только страх и грусть... 
                Говард Филлипс Лавкрафт

 

Заря отыграла лучами златыми на матовых стёклах,
В засаленных шторах и сдвинутых плотно приземистых окон,
Теперь только свечка в фарфоровом блюдце, горящая блёкло,
Да тени на стенах, от времени серых, и радуют око.

Душа же в надломе, ей, бедной, всю ночку слоняться по дому,
Ругаться со мною, главнее кто ныне, и рваться на части,
Да кланяться в пояс, и нет бы пииту, так духу святому,
В размашистых строчках, о мглу спотыкаясь пассивных причастий.
 
Да кто для неё я, чтоб сразу-то в губы да длани на плечи,
Так, некая сущность, от коей сегодня ни толку, ни проку,
Носитель - не больше, и то лишь с натяжкой, изысканной речи,
На коей когда-то уста говорили Святого пророка.

Ей в небо бы, к Богу, из этого тела, погрязшего в склоках,
Со строфами строчек, с лирической рифмой обыденной прозы…
Из памяти детство стираю стихами, как губкой со стёкол,
Преклонного лета и осени ранней безмолвные слёзы.