Это не снег

¤
У ангелов линька летит – разлетается пух:
готовят к зиме, утепляют  с усердием крылья.
Но мир обесточен, а может быть  слеп или глух —
подумаешь, снег оседает небесною пылью...

Как призрачно всё – леденеет задумчивый лес,
река под стеклом застывающим льдами ковчегом.
И чудятся звуки,  шопеновский – да! – полонез.
Дыханье свечи призывает случайным ночлегом.

Мы все только гости. Но кто же хозяин в дому?
Семь ангелов кругом сидят за ромашковым чаем:
один подаёт подношением в руки    хурму,
другой, улыбаясь, гранатом  созревшим встречает.

– Ты слышала песни? Ты видела пух, а не снег?
Ты веришь в приметы  небесные, в странные  сказки?
– Да, верю. Я слышала ваш колокольчиком смех,
он  шёл издалёка, с окраины белой Аляски,

и вот вы –  у нас... вслед за вами по следу метель...
— Но мы ненадолго...нам дальше лететь вереницей.
Усни... а проснешься, когда синеглазый апрель
влетит в твой задумчивый вишенный сад  синей птицей...

Проснулась сегодня – за окнами белая марь,
песцовые шапки-ушанки  на  стареньких крышах...
И где-то ликует на звоннице песней  звонарь,
но кажется  ангелов смех колокольчиком слышу.