Осенняя седмица

Из мха высовывают белые грибы
Свои покатые коричневые лбы.
     Кто знает, по душе ли им затея
     В объятье тёплой кисти, цепенея,
Вписаться в поворот своей судьбы?

Из завершенья призрачного лета
Запомнится последняя примета:
     Раскинувшая Schweif*, не «хвост», –
     Туманный штрих меж тонких звёзд,
Чуть видная на западе комета.
_________________________
* Шлейф, хвост кометы (нем.) ~ J. W. von Goethe. «Erlkoenig» [«Лесной царь»].

Под дробный ход часов, и дней, и лет
Летит во весь опор мотоциклет.
     Звучит, как ни лети витиевато,
     Неумолкающее остинато,
Негаснущий, неугасимый свет.

Закат раскрасил небо в поле битвы,
И МАМА! мат, кровавые молитвы
     Летят к вратам одной из тех Валгалл,
     Что созданы и тем… и тем… – кто лгал,
Перерезая горло, не касаясь бритвы.
            _______________

Кто скачет, кто мчится? Куда? – В никуда!
О если бы мы это знали тогда.
     Когда всё вокруг застилалось душою,
Мечтами, мечтаньями, страхом, лапшою
На чутких ушах, нас приведших сюда.
 
Но нет, судьба всегда чуть-чуть умнее.
И год от года год всё мудренее:
     Настаивает каждый на своём.
     Всё трудимся, хлеб-соль жуём.
А жизнь, короче, всё длиннее.

Грядущая зима вновь сменится весной.
Ещё кирпичик в здание На Кой
     Положен будет sapiens-рабами.
     Самих себя выкашиваем сами.
Самим себе командуем: «Долой!»

Осень 2024.