Что в руках

Так много простого  и блеклого света,
На выцветших  фото,  в чужих именах,
Здесь много забыто, ни осень, ни лето
Тебя не узрели, прошли впопыхах.

Что знаешь о нем, а судьба неизвестна,
Но знаешь и  помнишь, что  сердце хранит,
Оборвано слово, и песня не спета,
А облик знаком и понятен  на вид.
Вот эта девчушка, и  вправду смешная,
Меня не заметила, что за дела?
Да это же Вовка, а это же Рая.
А это дорожку листва замела.

Из смутного времени видишь картины,
И этому смутному  тоже ты рад,
То жизни налет, и на бронзе патина,
Нежданно являет былое подряд.
Квадратик бумажный, тебе интересный,
Попался среди неразобраных книг,
А книги как скалы,  былого Заветы,
Ужель их поймешь, коли  жизнь не постиг.

Что в  имени этом, обычном, нередком,
Но миг тем и ценен, что это был миг,
Квадратиком этим размечены клетки
В которых  хранится Былой Материк.
Живые обломки былой Атлантиды,
Что канула в воду у нас на глазах,
А что же осталось сегодня народу?-
На небе звезда да синица в руках...