Эта боль не становится тише, тем паче легче,
и всей тяжестью мне пригибает своею плечи,
и сломает меня, и раздавит меня однажды.
Я не волк, но мое сердце воет тоскливо так же.
Эта боль носом тычется мокрым в мои ладони,
бесконечно скулит и надрывно, протяжно ноет.
Я прогнал бы ее, но, к теплу под рукой привыкнув,
дозволяю ей все: и укусы, и злые рыки,
и трясти меня, как игрушку, пока в лоскутья
не порвется наивная вера и не забудет
мое сердце тебя, сделав волка покорной сукой,
что боится до дрожи и больше не льнет по руку.
эта боль
© Copyright: Поэт Императорских Лилий, 2024
Свидетельство о публикации №124103007760
Свидетельство о публикации №124103007760
Рецензии