Пролегла в буграх дорога
В тёмный лес, где наш кордон.
Прикорну, браты, немного-
Вдруг приснится родный Дон?...
Там где жили да пахали,
Да растили мы детей,
Где потом на фронт призвали.
Сколько лет прошло, не дней...
С дня того кругом пожары,
За войной опять война.
Душегубы властью стали.
Знать судьба теперь одна:
С топорами да вилами,
Кто с косой, с обрезом кто,
Мужики сходиться стали
На кордон ко мне гуртом.
В новой смуты дни кровавой
Атаманом стал я им.
Комиссаров в рубке ярой
С ними бить под чёрный дым.
Спаса образ, стяг трёхцветный,
Да трофейный пулемёт,
Конь-огонь в атаке верный-
Всё богатство наше вот.
Налетим, гремя пальбою,
Мы на красных с двух сторон
Пешей с конною волною,
Где сгрудили мы заслон.
Пронесутся вихрем годы,
Над тропою шёпот крон.
Помнят тихо леса своды
Батьки лютого кордон.
Атаман
© Copyright: Рагдай Витязев, 2024
Свидетельство о публикации №124103007211
Свидетельство о публикации №124103007211
Рецензии