Помер батя

Крышка гроба возле дома,
Потому что помер батя...
Да кому же не знакома
Боль, возникшая некстати?

Только жив когда – искома
Жизни призрачной дорога.
Люди ходят в дом – из дома,
Расступаясь у порога.

Он лежит, как будто слышит,
Что приходят – рад, наверно…
И не смотрит, и не дышит…
Пусто на душе и скверно…

Кто-то скажет: «Мало пожил!»
«Да! –поддержат. – Рановато!
Скоро жизнь он подытожил».
Нелегко порой без мата…

И блеснет слеза скупая
К переносице из глаза,
Дальше по щеке стекая
На виду у всех, зараза…

Смерть – бездонная утроба,
И нам всем когда-то – в вечность…
Чаще человек у гроба
Вспоминает человечность.

Замечают и друг друга,
И теплее отношения,
Будто вырвались из круга
Непонятного вращения.

А потом, уже за стопкой:
«Жизнь прекрасна! Что мы тужим?»
И уже совсем не робко:
«Ведь мы вместе все, и дружим!

Свистни только – все найдутся
И помогут…» Кто бы спорил…
Все в итоге разойдутся,
И останется лишь горе.

Фотокарточка без лоска,
Горечь в горле, как от перца,
Хлеб на водке, и полоской
Перечеркнутое сердце.