Хотел писать, но нету слов,
Ни голоса, ни тем.
Стоит кровать, за ней окно
И много тёмных стен.
Писать для стен? Ещё чего,
Увольте, вам скажу.
А больше нету никого.
Я тоже ухожу.
Пойду бродить среди берёз,
Искать покоя, сна.
Ноябрь на улице, мороз,
Загублена весна.
И низко солнце над землёй,
Над почерком моим.
И нету слов. Могу писать
Лишь прочерком одним.
Ни для всего подходит он.
Кто с чёрствою душой,
Для тех, конечно, ладен он,
Один на всех, большой,
Такой, как гиблый приговор,
Чистилище теней.
А для меня позорен он
Стенаньем серых дней.
Хотел писать, но нету слов,
Ни воздуха, ни тем.
"Среди берёз положен он,
В тени скоплённых стен", —
Напишут в паблике одном,
Но кто бы стал читать.
Хотел писать, но нету слов.
И не хрен сочинять...
Нету слов
© Copyright: Макс Рапопорт, 2024
Свидетельство о публикации №124103005890
Свидетельство о публикации №124103005890
Рецензии