Хвойная одинокая ходьба

Пустота. Свобода. Простор.
Я одна в лесу.
Лишь на жалкое мгновение, этого достаточно, чтобы почувствовать спокойствие и тишину.
Насладиться пасмурной погодой с утра до закатного полдника. Разглядеть пожухлые листья и красные кроны.
Развалины церкви, червовую крепость.
Как бушует река под мостом.

Пришвартованы совсем милые лодочки, давно увядшие в трясине.
Вооружившись камерой и штативом,
отправляюсь в осенние поиски души
И пары удачных снимков.

Осень чувствуется запахом корицы,
пряного крема на языке, синабонов.
Трюфельным тортом почти идентичным со вкусом любимых конфет, чьи фантики никак не пропадают с пола.

Щемит в легких.
Мама сказала, что это нервное.
Чертовски болит кисть правой руки из-за того, что вечно пишу и ручку держу не совсем правильно.
Кусаю губы до крови.
Нервное. Не прекращается.

Стопка молочного ликера. Невкусная, так для храбрости. Впервые собираю клюкву. Жалею, что не взяла фотоаппарат.
А меня вновь все осуждают за выбор будущего.
Как жаль, что мне наплевать.

Тлеющие спички приковывают взгляд.
Пальцы согревает пряжа.
И вроде уютно, но это все равно не моя семья.
Трещит по швам что-то важное.

В кружке тыквенный латте.
Бордовый маникюр перебирает струны.
Из-за влаги расстроилась гитара. А с ней и красные колготки, и темная помада.
Я даже не пыталась выглядеть счастливой сегодня.
Ведь не спасают таблетки от кашля.
Не помогает даже второсортный артхаус.
Даже кино короткометражное. Искусство слишком продажно. Страшно.