Поэзией не стоит называть,
Всё то, что называем мы стихами.
Всё то, что удалось нам срифмовать
И может быть оплачено деньгами.
Сегодня книгу выпустить – пустяк,
Коль есть средства, тебе помогут в этом,
И, сочинив стишата кое-как,
Себя причислишь с гордостью к поэтам.
Пойдут те горе-книги по рукам
С автографом шикарным, не иначе,
А в сущности своей то будет хлам,
Итог себе поставленной задачи.
Невежество присутствует во всём,
И мы его порой усугубляя,
И сочиняем что-то, и поём,
Бездарности своей не замечая.
Но самомненье движет нас вперёд,
Есть результат, и то неоспоримо,
Что кто-то даже те стихи прочтёт,
Хотя пройти бы лучше было мимо.
Поэзия краснеет вновь за нас
В строке стыдясь и мыслей, и пейзажа,
И глядя на поэта всякий раз,
По-стариковски щурит оба глаза.
Пустяк
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2024
Свидетельство о публикации №124103005391
Свидетельство о публикации №124103005391
Рецензии