Осень, пестреют леса на заре,
море гонит закаты в дали
Мать сетует, не спится в ночной тишине,
руки что-то плели и дрожали.
Быть бы самой могучей желает душа,
исцелить все проказы, да раны
Ей бы сына домой, да могила ровна,
осень кутает крест деревянный.
Через месяц, сомкнувшись, промёрзнет земля,
тяжкий камень на сердце стонет
Вот и утро, а мать всё ещё не спала,
в сотый раз подойдет к иконе.
Шепчет праведник, тихо: - Доверься судьбе
каждый ищет дорогу к Богу
Только там на другой ото всех стороне,
все придут к своему истоку.
В смерть, утрату не верит седая мать,
в темноту погрузились годы
Да и степь прогоняет далече закат,
не страшны ей отнюдь непогоды.
Где-то снова белеет родная земля,
схоронилась и осень в зиму
Над могилой сына, бесшумно, стоя
мать в надежде, что руки обнимут …
P.S. Строки написаны в поддержку моей матери …
Осень, пестреют леса на заре
© Copyright: Ольга Державицкая, 2024
Свидетельство о публикации №124103000465
Свидетельство о публикации №124103000465
Рецензии