Я читала тебе сонеты, нацарапанные на скрижалях,
А ты в такт им пытался держать струну.
Из меня потом ноты эти плоскогубцами вынимали,
Но я всё равно их помню.
Объяснять смысла нет, что есть любовь,
Что есть нежность, и смысл её сакральный.
Всё уместилось в строках моих стихов,
И в глазах, в твоих, карих.
Я тебя преувеличиваю, себя — приуменьшаю.
Боюсь найти прекрасное там, где его нет.
Боюсь, но продолжаю
Вытаскивать, подушками пальцев сдавливая пинцет.
Стараюсь смотреть хладнокровно —
Ведь в собственной трезвости убеждена.
Сердце теперь бьется невыносимо ровно,
И с собой, как никогда прежде, честна.
Меня теперь напугать невозможно,
Ведь я и дулу в ответ засмеюсь.
Но руки складывая, точно мечи в ножны,
Я о тебе до сих пор молюсь.
невозможно
© Copyright: Ульяна Шапошникова, 2024
Свидетельство о публикации №124103004181
Свидетельство о публикации №124103004181
Рецензии