Безнадёжная Осень

Грязно-рыжие краски и медленный дождь –
безнадёжная осень скользнула на холст.
Что ж, художник, ты вроде, довольно неплох –
передал настроенье замученных поз.
Улетевшая радость и море хлопот:
от забитой ливнёвки до туч в небесах –
этот цикл размеренный из года в год –
он прервётся когда-то. Не скука, а страх
заиграет в глазах так привыкших к труду,
так привыкших к мышленью в доступных пределах…
Но зачем мне пророчить кому-то беду?
Просто осень. Тоскливо. Известное дело.
-
Нельзя ошибиться сказавши, что будет беда.
Однажды случится. Вопрос только что и когда.
Скажи о войне – да, стреляют вокруг, погляди!
Скажи о погоде – муссонные пляшут дожди,
поднимется море и город какой-то зальёт,
застынет Гольфстрим и Британия в муках умрёт…
Всё будет однажды, и Солнце погаснет, заснёт,
но чуточку позже, лет сто или может, пятьсот,
а может быть тыщу. Поверить в такое – пустяк.
Беда приключится. А счастье? Простите, никак.
-
Да ну его на фиг: и счастье, и чья-то беда.
Лишь личное счастье имело значенье всегда.
А счастье других? Ну, быть может, и им повезёт.
Так думает каждый на свете, признайте, народ!
Вопрос здесь в другом: что для счастия надо тебе?
Какую часть мира от целого видишь в себе?
Кого осчастливить ты должен, чтоб ярко пылать?
Понятие счастья твоё – от него не сбежать!
-
Да, личное счастье такое. Посмотришь в веках –
рубили, сжигали, – там к счастью вели через страх.
Костры инквизиции – счастье в загробной дали…
Великие Цели всех ближних на муки вели.
Весь мир как арена, чтоб личного счастья достичь!
Уймите урода, и дайте спокойно пожить.
Уж лучше все те, кто мечтают о личной любви,
пускай проживают незримо для высших в пыли…