***
Время моё истекает, быть может…
Дни педантично Господь подытожит,
Лично проверит – дыхания нет,
И констатирует: «Умер поэт».
Скорбную новость в Союзе* услышат,
Что же, привычно, как дождик по крыше,
Еженедельно – известие в свет:
«Умер писатель…», «скончался поэт…»
Если б с трибуны хоть раз председатель
Крикнул с восторгом: «Родился писатель!»
Каждый из братьев по творчеству знает:
Он не рождается, лишь умирает…
* – Союз писателей России
Время моё истекает, быть может...
© Copyright: Проскуряков Владимир, 2024
Свидетельство о публикации №124103003360
Свидетельство о публикации №124103003360
Рецензии
Легко и с юмором о серьезном!
Напомнило про то, как все мы рождаемся с криком когда все вокруг улыбаются, а прожить нужно так, что бы когда умирал, все грустили а ты улыбался)))
Так и поэты, писатели, рождаются в тишине, душевных исканиях, а умирают с объявлением председателя Союза (если доросли до него). Спасибо за стихотворение!!!
Валерий Владимирович Винников 30.10.2024 12:29 • Заявить о нарушении
Напомнило про то, как все мы рождаемся с криком когда все вокруг улыбаются, а прожить нужно так, что бы когда умирал, все грустили а ты улыбался)))
Так и поэты, писатели, рождаются в тишине, душевных исканиях, а умирают с объявлением председателя Союза (если доросли до него). Спасибо за стихотворение!!!
Валерий Владимирович Винников 30.10.2024 12:29 • Заявить о нарушении
