Есть в осени...

Есть в осени особенная грусть,
Особенная тихая усталость,
Когда ни чувств, ни мыслей не осталось,
Когда моя строка - такая малость
В потоках слов, что учат наизусть,
В весомости которых затерялась
Моей души невидимая грусть.

Есть в осени особенный покой,
Особенный псалом прощенье-верца,
Где в хаосе столь нужных кварт и терций
Стучит забытой нотой моно-сердце
Всегда наедине с самим собой,
И помнит, что не пустят отогреться
Его, давно озябнувший, покой.

Есть в осени особенное дно,
Особенное сонное пространство,
Впитавшее в себя аллей убранство
И обещаний всех непостоянство,
В которых всем и всюду всё равно,
Где в новый приступ слёзного шаманства
Воскреснешь и опустишься на дно.

Есть в осени особенные мы,
Особенные в статусе прохожих,
Безликие, заброшенные… Может,
Наш путь вдвоём уже никто не сложит -
Ни ноты, ни строка и ни псалмы.
…Лишь сердца стук (или ветра?) потревожит
На долю жизни: «Были…»
Были ль мы?..