Потихоньку прощаясь октябрь.
К нам дождём он по окнам стучит.
Как углём начертил нам слова,
по траве, что от капель блестит.
Он грустинкой прошёл по листве,
раскидал всю её по земле.
А деревья, качаясь в садах,
вновь застыли опять в тишине.
Ветви будто схватили в тиски,
почернели они на глазах.
Будто умер октябрь для нас,
и не дождь это, слёзы тоски...
***
© Copyright: Светлана Скорнякова, 2024
Свидетельство о публикации №124103001712
Свидетельство о публикации №124103001712
Рецензии