С утра мороз, а днём бегут ручьи,
Зимы неспешно уходящей слёзы,
Вновь скоро рощи облюбуют соловьи
И соком напитаются берёзы.
Ну, а пока лес, словно неживой,
В нём прелести свои есть и курьёзы,
Сорока прыгает по ели вековой,
Округу оглашают тепловозы.
Скрещенье рельсов, перепутье судеб
Средь шума, мельтешения людского.
Уехать многие хотят куда-нибудь,
А мне не нужно ничего такого.
Их не сужу я – каждому своё!
Кто большего желает, жить иначе…
А мне роднее малое моё,
И, может, от того душа богаче!
И талый снег, и чернота полей –
По сердцу всё. Другого быть не может.
Вновь скоро своей песней соловей
В цвету черёмух душу растревожит.
А мне роднее малое моё
© Copyright: Фурсов Юн, 2024
Свидетельство о публикации №124102907580
Свидетельство о публикации №124102907580
Рецензии