Он умер на рассвете, сжав мне руку,
Закрыл глаза,разгладились морщины...
Пусть говорят, без слез скорбят мужчины.
Заплакал я по умершему другу...
А солнце, расплескав свое тепло,
Согрело всех. Дурман шел от травы.
Все ликовало: «Этот мир – живым!
И чужд здесь тот, кому не повезло!»
И я, подняв его уже без стона,
Взвалил на плечи, и пошёл вперёд.
Из мира этого, что каждый миг живёт -
В наш мир, где смерть, как ощущенье дома.
Сопряжения
© Copyright: Павел Корытов, 2024
Свидетельство о публикации №124102906925
Свидетельство о публикации №124102906925
Рецензии