Мы пишем собой, называя стихами,
Полёт облаков и горящее пламя,
Сквозь лики без веры, где люди без тени
Успеть бы прорваться в прекрасное время,
Успеть бы, пройти бы без муки и боли,
Но скошено поле свободы и воли.
Лишь красною краской ногами рисую
Судьбою своею дорогу босую.
Я колос забытый, упавший на землю,
Сорву, подниму, чувству странному внемля,
Его семена брошу в почву весною.
Я в тайне люблю и пою, но не ною.
Мы пишем собой, веря в странные строки,
А время идёт и сдвигаются сроки.
И кружатся лики без веры и тени
Пусть людям смешно – это люди ни в теме –
Ни в теме, ни в боли, ни в скошенном поле,
Но всходят ростки уничтоженной воли –
Взойдут, и напишутся новые песни,
И лики без веры однажды воскреснут.
Босиком по стерне
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2024
Свидетельство о публикации №124102906464
Свидетельство о публикации №124102906464
Рецензии