Эссе Дневник жирафа

Грустная, меланхоличная дорога в осень. Именно в эту поры хочется читать стихи известных поэтов, и жевать крепкий кофе, укрывшись пледом на любимом кресле.
Ночи стали прохладные, а дни короче. Бархатный сезон скоро скинет покрывало бордовых листьев на плечи города, и балконные атланты изменят свою пластичность и мимику на горькую ухмылку.
"Да, мол, она пришла так негаданно!"

Дождь летний, он такой забавный. Промокли мои плечи и босоножки хляпают по лужам. Нисколько не смущает ветер в моем маленьком городе, откуда идут с ветрами кофейные пути и ванильные облака.
"Принесите мне струдель!" , - слышно в одной из кофейн, велосипедист подпевая под нос, разносит брызгами нарочитый баланс праздника души. Во всем есть своя изюминка. Город живёт во время дождя вальсом, танго - совершенно безумными танцами путников небес!

Мужчина в белом кажется элегантной птицей, и даже если его автомобиль черный, хочется видеть его тоже до лоска белым и сияющим.
С таким мужчиной и беседа всегда проходит на две - три ноты выше, нежели "джинсовый разговор". Кажется, день прошел на высоте)

Каждый город имеет свой аромат и свой цвет. Внутренне можно ощутить, как соседские кошки рисуют зябкую осень, ее ступительный шаг по узким улочкам Львова. Львов - это город безбрежной осени. Как Киев видеться мне синим, так и Львов кажется мне оранжевым, словно дети заигрались в овраге листьями, и оранжево - жёлтый листопад вдохнул в детскую игру и свой цвет, и немного смелости.
Даже аромат ванили и кофе , несущий мост с Востока на Запад, гордо нависает утренним туманом над вечным городом моей любви и веры!

Безотчетное чувство грусти сопутствует осенней прохладе и внутреннему отклику в пустом стакане Вселенной. Как запятая нависает месяц на небе, звёзды - те уже высоки и спрятаны в глубине ночного дозора времени. Кругом празднично одетые улочки шуршат о несбывшемся, и оттого так печально в эти дни. Однако, есть всегда надежда, она в первом солнечном луче восходящего солнца. "Проснись, проснись, мой друг!" - говорит солнышко. И так рождаются новое и светлое чувство чуда!

Какое то чудо живёт в этом волшебном, жгучем танце. Это всегда и любовь, и страсть, и секрет! Фламенко танцевали цыгане, арабы евреи и христиане.  Это излюбленный танец цыган, что принесли ещё в XV веке в Мадрид свою мелодию и неотразимую радость.

И кажется, весь мир принадлежит твоим ладоням, так раскатисто отзывается простор.
И день сменяет ночь, и проходят лучи звёздные сквозь ширму небосвода, а в лагуне только следы торопливого путника.

Нить, которая не рвется, видна моему взору. И вопрос не всегда оборачивается ответом.
Смола одолела черную тучу, и пошел грязный дождь. Когда туго прощупывашь пульс, постарайся посчитать от двадцати до одного.
Судьба даётся однажды! Не выходи без плаща в осень. Не ищи следа недруга, а отдай клич свой в том просторе, где эхо отзовётся трепетом. Не спорь с идолом, ибо потерпишь не состязание, а изгнание.

Осень, она такая смелая и порывистая. Вопросы у нее одни и те же. Где спрятать орешек взвенченной белочки? Куда держат путь мамонты? И куда летят птицы?
В осень молодые любят праздновать Хеллоуин, обретая уверенность в себе, и в своих привычках.
Осенью более всего хочется творить, будто жёлтые листы спадают на плечи атлантов, когда ты идёшь им навстречу, и жаждешь поворота ладони, как рока судьбы.

Осень просит года сложить в лепту выстраданного счастья, а недомолвки скрыть в пелене туманных ветров. У осени два зерцала: одно смотрит тихо и настороженно на приближение лютых холодов, а другое радостно вальсирует с уходящим летом.
На грани этого скольжения питают суету наших дней поэты и художники!