Посвящение себе

В своей приятельской записке
Мне Бог совет шлёт, а не лесть –
С такой писательской пипиской
Не стоит к музе в койку лезть.

Зря ты связался с этой музой,
Евтерпа ведь не по тебе.
Она, поверь, твоей обузой,
Будет по жизни и судьбе.

И днём, и ночью эта дама
Тянуть всё будет из души.
Как Ева за хрен у Адама:
«А ну, давай, пиши-пиши…»

Пиши мой, мой милый, – и хохочет –
Ты хочешь, я чтоб родила?!
Она и знать того не хочет –
Поэма чтоб к утру была!

Господь был прав! Вот как бывает,
Представьте, мучаюсь всю жизнь.
То днём как шилом в бок ширяет,
А ночью… спать хоть не ложись!

Подкинет тему: «Ты подумай
Над предложением моим.
Или ты как сегодня Дума:
Не ведаем чего творим?»

Над этой темой думать надо,
А думать я уже устал.
Она – мне: «Стих твой, как награда,
Ну, а тебя ждёт пьедестал!»

Осталось мне дыхнуть два раза –
Где туш, фанфары и цветы?
Есть книга – мыслящей экстаза
И творческий итог мечты.

Ну, что корить судьбу, ей Богу,
И музу смысла нет пенять.
Судьбе – спасибо за дорогу,
Евтерпе – что смогла понять.

И две жены меня прославят,
И пусть что, не Роден Огюст,
Но всё-таки и мне поставят,
Пусть, ниже пояса, – но бюст.