Сегодня ты одет не по погоде,
И мысли-ворньем клюют висок,
Играет дождь, букет, своих, мелодий,
В наушниках, орет тяжелый рок.
А ты, идешь, проторенной дорогой,
Расправив плечи, этаким Атлантом,
В надежде зыбкой-рядом с Богом,
Помечен "дьявольским талантом".
А сырость подбирается, все ближе,
Щекочет грудь, с невозмутимым видом,
И голуби воркуют над Парижем,
Грозя то "гриппом", то "ковидом".
Но, что тебе Парижские уделы,
Когда погряз в борьбе с собой?
Накалены системы до предела,
Обострены все чувства пред судьбой.
О, вечный поиск, самоназначенья!
Закручивает времени воронка,
Где - суть бессмысленных мучений-
Всего лишь, за престижем, гонка.
Гонка
© Copyright: Любовь Романовская -Кошелева, 2024
Свидетельство о публикации №124102902463
Свидетельство о публикации №124102902463
Рецензии