Читает стих...

Ещё так много предстоит сказать,
И написать, наверное, не меньше.
И с кем-то есть и пить, судьбу связать,
И верить, что, однажды, будет легче.

И верить, зная, чувствуя обман,
А вера - утешение, не боле.
И можно просто так, попасть в капкан,
И взвыть от нестерпимой, страшной боли.

Предчувствовать беду и радость, грусть,
Пусть, даже, интуиция подводит.
И дать медяк тому, кто наизусть,
Читает стих, в подземном переходе.

Он шлёт добро, конечно, шлёт добро,
Не каждому посыл его понятен.
Я не медяк отдам - и серебро,
А пусть бы он читал стихи и в злате!

Так нет же, нет, он, в муке и в тоске,
Душой богат, а внешне, очень беден,
Стихи читает людям налегке,
Мечтая не о замке - об обеде.

А если будет сыт, обут, одет,
Прочтёт ли он одну, хотя бы, строчку?
Благословен в нужде своей поэт,
Благословен, что не поставил точку.

Благословен! И муза в нём жива,
В нём есть такая искренность и смелость.
Он, не пугаясь, говорит слова -
Те, что сказать мне, до сих пор, хотелось.



        *       *       *