Прости Его, небо, то Он повелел почернети,
Сокрыв своё Солнце, – пра-пращур надраенной меди!
Прости, Человек, только счастье тебе Он готовил,
Но зло отцедить не хотел и разбавил любовью.
Галактика брюхом скребёт о небесные оси.
Живые и духи, – не в счёт, во Вселенной мы гости.
Ты завтра уйдёшь, я сегодня, – не важно когда.
Нам веет теплом преисподней и месяц рогат.
прости Его
© Copyright: Виталик Басёв, 2024
Свидетельство о публикации №124102805032
Свидетельство о публикации №124102805032
Рецензии