Наш бренный мир, увы, несовершенен,
В нём тьма и свет сплелись, рождая боль,
И зло, как прежде, ждёт, скользя по тени,
И все играют, каждый – свою роль.
А в пьесе ищет смысл уставший зритель,
Хотя, Он всё и так, наверно, знал,
На огонёк зашедший небожитель,
Вдруг захотевший досмотреть финал.
Простая пьеса, в ней ничто не ново,
Сюжет, известный вдоль и поперёк,
Где век за веком в мир уходит Слово,
Чей смысл от нас по-прежнему далёк.
Я, как и тот, давно уставший зритель,
Сижу в партере, призрачно-пустом,
Я просто гость, случайный посетитель,
Что тщетно ищет сложное в простом.
Но вот финал. И занавес закрылся.
Уставший зритель поднимает взгляд.
На сцене ждут бездарные артисты
Своей игре оваций и наград.
А Он сидит один, в пустынном зале,
Уставший зритель наших серых дней.
Его глаза наполнены печалью
Далёких звёзд, остывших средь теней.
Уставший Зритель
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2024
Свидетельство о публикации №124102804471
Свидетельство о публикации №124102804471
Рецензии