Осень

Молчаливой вдовой босоногой
Осень грустно по миру шагает.
Не дано ей понять одинокой,
Что она все вокруг обрекает.
Создавая пастельные фрески,
Осень заново пишет картины
И под кистью ее перелески
Выгибают взъерошено спины.
Вновь печально, взмывая над бездной,
Крикнут птицы, на юг улетая.
Гонит вдаль их тропою небесной
Серых туч белобрюхая стая.
Распластавшись над самой землею,
Эти складки потертого фетра
Бесконечной плывут чередою
На плечах беспокойного ветра.
Он холодной рукою небрежно
Встреплет головы высохшим травам
И упругой волною неспешно
Побредет по унылым дубравам.
Здесь деревьев пожухлые лица
Разукрасили ржавые пятна,
Будто жизнь хочет с ними проститься
И уже не вернуться обратно.
Вслед дождям, вслед за горечью прели
Поменяется образ натуры,
Лик степей и лугов, там, где звери
Сушат в норах промокшие шкуры.
Лес, окутанный пламенным цветом,
Разбросает листву на полянах
И опять станет лишь силуэтом,
Растворится в прозрачных туманах.
И, устав от тоски ожиданья,
Что ей делать здесь, в мире убогом? —
Осень, кутаясь в морось дыханья,
Вдаль уйдет по раскисшим дорогам.
Мир замрет, неизбежность встречая,
Околдованный первым морозом,
Смежит веки, покою внимая,
И предастся загадочным грезам.