Разве кто-нибудь впустит

Разве кто-нибудь впустит –
Заблудшую душу в ночлег…?
Вон, за селением светит
Прогнивший насквозь флигелек….

Лишь он приютит и обсушит
Юродивых, пьяниц, калик –
Наверное, по их неразумные души
В нем печка «буржуйка» горит….

В том жилище никогда не закрыта
С щелями, скрипучая дверь….
Окно горбылем забито….
Дрова по углам и сор….

Там ругань, скандалы и споры –
К теплу нужно ближе прилечь….
Там долго ведут разговоры –
Про хлеб и карающий меч….

С рассветом покинет народец
Сгорбленный, старый сарай….
И один лишь немощный старец
Не ищет затерянный край….

Когда-то ходил он по свету –
Лучшую долю искал,
Верил он сплетням, наветам
И нажитое без сожаленья бросал….

Он у печурки по долгу
Молча, тихонько сидит….
Ест с маргарином хлебную корку,
Пьет чай, немного его подсластив….

Старец, к морозам поближе,
Собрался уйти, помереть….
Его закопают в казенной могиле.
Воткнув с номерком перекладинку - крест….

И лишь мужики погребальные скажут:
«Пусть старику будет пухом земля…». –
«Так умирать не порядок, негоже…». –
«А где-то была ж у него и семья…».

Кто нам подскажет, что же случается,
Когда опустошенье в душе наступает, разлад….
Еще вечерком улыбался, смеялся,
А в утро, с рассветом и смертушки рад….

И, вот, неприкаянный бродит народец….
Ходит по миру, непогоду кляня….
А постоянный пропишет им адрес
Кладбищенский сторож, присев возле пня….

Адрес короткий – несколько цифр –
Безымянный надгробный портрет –
То души отмаявшейся шифр
И отжившей свой отмеренный век….

И лишь на родительский день, весной,
Собрав подаянья с могил,
Горемыка, такой же, как он,
К таблички положит, надкусив, карамель….

Им тяжело среди людей –
Ходить, пихаться, суетиться….
И знакомых мало, и друзей –
С кем можно радостью, бедою поделиться….

Какая ж радость у скитальцев? –
В чужом саду картошки накопать,
Не порванный найти сапог, галошу,
Бутылки поскорее сдать….

Беда…. Из них не всяк признается,
Что с неудачей дружит он давно,
И что душа опустошеньем мается,
И все пути-дороги снегом занесло….

И осужденья безразличны им, и сожаленья….
Их гонят, бьют, бранят….
Для них и радость, и веселье –
Не пойманным, украв, сбежать….

Но разный это все-таки народец –
Кого хмельное погубило, а кого навет,
Кто смолоду  был проходимец,
Кто зачудил под старость лет….

Мимо трущоб в роскошных машинах
По магистрали проносится люд….
И хочется им флигелек не красивый
Снести, что б не портил он вид….

И хочется им, что б не стояли
В рванье вдоль дорог попрошайки,
И что б видом своим народ не смущали –
Беззаботно отдыхающих на лужайке…