Не знает осень,отпуская лист,
Что мир замедлиться,и краски,как циклон,
Ложатся слоем,как на шёлковый батист,
Рисуя свой художественный сон.
И всё предрешено,в конце аллей..
И встретятся глаза и отвернутся..
Распространённая молва среди людей,
Которые ушли и не вернутся.
Но лишь рукой подать,на краешек присесть,
Подслушать шёпот облетевших крон..
И к удивлению понять,что всё,как есть,
Совсем не сон.
Уже не так обманчиво и долго
Бросает блики сердце фонаря,
На равнодушие ночного шёлка,
По праву осени,по воле октября.
Художественный сон..
© Copyright: Нэтта, 2024
Свидетельство о публикации №124102800328
Свидетельство о публикации №124102800328
Рецензии