Памяти не вернувшихся с войны

Я был на концерте, рутина-тоска.
Певцы, выступая, сменяли друг друга.
Никто не заметил приход паренька,
Который на вид был не ихнего круга…

Десантный берет, камуфляж, сапоги,
Медаль и галун золотистого цвета.
И локон волос цвета зимней пурги,
Без слов говорил из какого он теста…

Он ждал, когда зал обернёт тишина,
А перед взором мелькали виденья:
Опять распроклятая эта война,
И в небе «вертушек» летящие звенья…

Призывно и звонко запела струна,
Ударила плетью, разящей, по нервам.
Их зноем встречала чужая страна,
Но души навек припорошены снегом…

Он пел с хрипотцой и скупою слезой
Оплакивал тех, кто себя не жалея,
Бросался безудержно в яростный бой
Спасая наш мир от безумного зверя…

Финальный аккорд, а затем тишина…
Лишь скорбь и решимость застыли на лицах
И мысль: Мы с тобой! Мы с тобою — Страна!
Набатом звучит в растревоженных мыслях…

Потом был аншлаг, поздравленья, цветы,
Слова восхищения, слёзы, улыбки.
И он среди этой людской суеты,
Стоял отрешённо и взгляд словно в дымке…

Окончен концерт, в пустоте темноты,
Лишь вторит шагам нерадивое эхо.
И огненным росчерком на небе звезды,
Итог подведён этой жизненной вехе…