Тебе ли знать как век ложится
На плечи мраморной плитой?
В прожилках лет теснятся лица,
А память — в белизне пустой.
Забыты тени, что смеялись
Под аркой старого двора,
И всё, чего мы так боялись,
Уже случилось не вчера.
Под небом чёрным и бездонным,
Где каждый вздох — забытый стих,
Оглушена подзвёздным звоном,
Живёшь во времени немых.
И ты нема. Осталось мало,
Но хватит взгляда одного,
Чтоб лица, вздохи и вокзалы
Нахлынули... И — ничего.
Немота
© Copyright: Ира Изюмина, 2024
Свидетельство о публикации №124102707538
Свидетельство о публикации №124102707538
Рецензии