Глядя в день сквозь утро и видя яму,
Дно которой – сон, край которой – бег
Сквозь часы ко сну, выбираю самый
Тихий тон, шепчу: «Я же человек…»
Запах лиц, их вид, хруст стеклянных взглядов
О немытый кафель. Больничный пол.
Мне уже не нужно иных парадов,
Чем остывшей миска похлебки в стол.
Пусть не яма, пусть – коридор суглинком
Серых стен и света лишенных фраз.
На листе брусничном блестит росинка…
Да не мне собрать ее в горсть, alas.
Яма
© Copyright: Оак Баррель, 2024
Свидетельство о публикации №124102705560
Свидетельство о публикации №124102705560
Рецензии