Идут дожди - косые переплёты,
Бумаги плоть сминая под шумок.
И плачут строк чернильные киоты,
Рождённые - не "вопреки", а "впрок".
Идут дожди, бумажными крылами
Шуршат, зовут на долгожданный пир.
И зреет семя ровными штрихами, -
Слагая рифмы в буквенный Памир.
Идут дожди, плетя судьбы страницы.
Слова текут извилистой рекой...
И смотрят вечностью помятые их «лица»,
Мелькнув в глазах бессмертною строкой.
Переплёты
© Copyright: Светлана Бацаева 2, 2024
Свидетельство о публикации №124102705159
Свидетельство о публикации №124102705159
Рецензии