Книга о счастье состояла бы из одной страницы. О грусти можно
писать бесконечно… Януш Вишневский.
Дождь моросящий, хладный
Ближе к закату солнца,
В сад бы уйти, да ладно,
В ночь распахну оконце.
И сквозь прозрачность лавы
Хлещущей с неба грусти,
Взглядом окину травы -
Может грехи отпустят,
Смыв с головы извёстку
Пятен цветных бураном!..
Новой на лбу бороздкой
Мгла расписалась рьяно.
А под глазами сажей,
Время, видать, настало
Стильному макияжу…
Вместо озёр - провалы!
Там же, где этим летом,
Был на щеках румянец
Зорек меж голых веток -
Ныне бесцветный глянец.
Дождь всё шумит, а надо ль?..
Коль уж зима-невежда,
Где-то за гранью сада
Белые шьёт одежды.
И норовит, как птица,
Клювом избитых истин,
Голод - не тётка!.. впиться
В злато осенних листьев.
Но ведь пока не стужа…
Дождик, который вечер,
Всё топоча по лужам,
Душу мне шумом лечит.
Осенний дождь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124102704753
Свидетельство о публикации №124102704753
Рецензии